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Trastorno de Ansiedad Generalizada

Esa mujer absorta en su móvil sobrevivirá, apenas un moratón en la mano, a que una furgoneta arrolle el carrito de su bebé al cruzar la calle distraída. Aquel hombre del andamio se arrepentirá de no haber fijado su arnés de seguridad justo antes de llegar al suelo. El olor de la cocina del restaurante tiene tonos ácidos, las portadas mañana hablarán de un grave caso de intoxicación.

Mi terapeuta lo llamaba Trastorno de Ansiedad Generalizada. Decía que me centrase en el aquí y ahora al notar que me empiezo a preocupar por cosas terribles del futuro. Decía que nunca llegarán a pasar.

Yo lo llamo mi don. No me hizo caso cuando le señalé aquél lunar sospechoso, y hoy sus hijos me agradecieron la visita al tanatorio.

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